Aguante – Teletipos

Mi organismo de vez en cuando me da sorpresas.

Hace unos años, si bien tenía en algunas cosas más aguante que ahora y en otras menos, era todo mucho más predecible. La privación de sueño, o las resacas, o cosas así, se comportaban de manera regular y predecible. Si me pegaba dos noches seguidas sin dormir, sabía de qué manera mi rendimiento se iba a la mierda. Ídem con las resacas.

Bueno, pues eso ya no es así. Un viernes me voy de cervezas, habiendo dormido 8 horitas, descansado y tal, y a la medianoche se me empiezan a cerrar los párpados, pasando dos horas de infierno luchando contra el sueño hasta que me vuelvo a espabilar. Si consigo espabilarme.

Pero por el contrario, si llevo una semana durmiendo 4 horas o menos, hinchándome de beber cada día, yendo a matacaballo de un lado para otro, tengo muy poco problema en aguantar despierto y seguir adelante un montón de días. De hecho, aunque sé que debería dormir, aunque debería estar cansado, no duermo. Mi cuerpo me da señales contradictorias.

Pero lo contrario es cierto también. A veces mi organismo se comporta como debería. A veces no. A veces paso una tensión extrema sin señales. A veces el estrés ligero de una temporada fuerte de curro me descompone el estómago y las excursiones al WC parecen el viaje de Apocalypse Now. No sé cuáles son las razones. Tampoco es que me importen mucho, pero los fenómenos extraños no pasan por mi lado sin que les pinche un poco con el dedo. Tendría gracia que hacerse mayor no consistiera en perder fuerzas, sino en no saber cuándo las tendrás disponibles, y cada vez que sales de marcha es una ruleta rusa.

Pero ya va quedando poco. Miro el contador de cuenta atrás que hay en la columna de la derecha, y ya falta tan poco….

Teletipos:

1) La Hereje vino esta semana y pasó unos días aquí. Fue una experiencia buena, muy buena, un prodigio de síntesis y de segundos exprimidos, sin una palabra de más ni un gesto desaprovechado. De modo que para resumir el fin de semana, podemos decir que ha sido como See the lights:

y a la vez como Hypnotized, quizá si cambiamos el aspecto gótico del tema. Mi casa no parece un burdel de vampiros, gracias. Pero manteniendo la clase.

EDIT:  Supongo que no queda lo bastante claro. Que la Hereje estuviera ha sido una parte de lo bueno que ha sido el fin de semana. Como en una pistola: martillo, detonante, bala. Bang.

2) He empezado la Gran Limpieza Anual que llevaba un tiempo diciéndome que iba a hacer, aprovechando que al final hoy no hemos tenido partida de rol por enfermedad súbita. Como hay cosas que intimidan más que otras, he empezado por los CDs y DVDs que tenía pendientes de grabar y clasificar. Craso error. Me podría haber dedicado a contra granos de arena en la playa. Pero de ahí salen esas dos canciones que me han resumido el fin de semana (no me acordaba que tenía la discografía de Simple Minds), y algunos experimentos estrambóticos que han hecho que los gatos salgan corriendo a esconderse en un rincón de la casa.

3) La vencida.

4) El lunes tengo una reunión de un proyecto de selección que espero acabar, y probablemente me endiñarán más trabajo para julio. Es posible. No se sabe. Rezaría para que lo pospongan a septiembre si creyera que sirve para algo. No quiero más trabajo ahora, pero necesito pasta. Además, esta semana tengo que preparar un curso de 5 días para el que mi cliente dijo que me iba a dar el material preparado. Me ha dado 17 diapos de PowerPoint, y me ha dicho que a ver si entrego un manual. Adoro la empresa pública.

5) Por el culo….

6) Obispo, dime cuándo vas a mudarte para que bajemos a echarte una mano. Y a hacer lo que hay que hacer. No, Obispo, Tino Casal esta vez no tiene nada que ver con eso.

7) Enanitos.

Sed buenos.

Sorpresa, sorpresa.

Pescado en el blog de Elengaer

Which Firefly character are you?

You are Captain Malcolm Reynolds, aka. Mal or Captain Tightpants. You saw most of your men die in a war you lost and now you seek solitude with a small crew that you are fiercely devoted to. You have no problems being naked.
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Viernes musical (con retraso)

Sí, es sábado y no viernes. Denunciadme.

Hoy traemos a Billiy Idol, en dos canciones que me gustan enormemente. Una es suya y otra no. La primera es una versión del clásico de los Simple Minds Don’t You Forget Me, que debería ser un himno nacional o algo así.

La 2ª es una canción de las que le hicieron famoso en los ‘80: Shock to the system. No sé si la he puesto antes aquí, si es así, da igual. Es un futuro en el que a una parte de mí le gustaría vivir. Y en Pamplona vi sitios que me recordaron a este vídeo.

Sí, ha sido breve y sin explicaciones, pero me voy de cervezas y esto es lo que hay. Sed buenos y pasadlo bien.

El placer de viajar 2: El retorno

Estos días he estado en Zaragoza, Pamplona y Santander, como ya expliqué en la entrada anterior. Y uno, por más que quiera, tiene muchas horas que llenar en este tipo de viajes de curro. He jugado al Warcraft con Kritias y MJ, he paseado, y el miércoles estuve en el cine Carlos III viendo Ocean’s 13, que me gustó bastante.

Cuando salí del cine eran pasadas las 0:30, así que me fui a probar suerte por la plaza del Castillo y conseguí encontrar un bar donde tomarme unos pinchos y unas cervezas y cenar algo. Porque en Pamplona, entre semana, eso de que a partir de las 22 horas no hay ni Dios por la calle es una verdad como dos pianos de cola. Pero ni por error ves a alguien.

El caso es que había un paseo de menos de media hora andando desde la plaza del Castillo hasta los apartamentos donde me alojaba, así que decidí que no merecía la pena buscar un taxi. Que por otra parte no veía, probablemente sea pecado currar de noche entre semana o algo así. Miré el callejero y me puse a andar.

Al poco de empezar, me encuentro con un grupo de sevillanos que estaban tratando de entenderse con un chaval que no parecía hablar español, y no se les estaba dando muy bien. Mucha gracia y mucho duende, pero no ganarían jugando a las películas. Le pregunté al chico si hablaba inglés, y se le saltaron las lágrimas, contándome que le habían robado hacía un momento cartera y móvil, y que no sabía cómo contactar con la policía. En el callejero había visto que había una comisaría, así que le dije que le acompañaba. Los sevillanos estaban encantados de ver el asunto, y uno me solto con un acento marcadísimo acento: “Quillo, le has venido como el aceite a la vinagreta.” Y me entró un cosquilleo al escuchar el acento y esa expresión, después de tanto tiempo. Aunque fuera un acento de Sevilla.

El caso es que nos fuimos el chaval y yo a la comisaría, y le hice de intérprete, porque después de tanto gasto en la lucha contra el terrorismo, por supuesto ni Dios hablaba una pizca de inglés en la comisaría. Podían pagarse unos cursillos de inglés desde Interior. Imagino que el único terrorismo que preocupa por allí es el que habla euskera y parte troncos. Si un día tienen que interrogar a algún malvado extranjero, tendrán que sacar el Pictionary o algo así. El caso es que el chico logró hacer su denuncia en poco tiempo, me dió mucho las gracias, y seguí camino.

En todo el trayecto me crucé con menos de 15 personas, y algún coche despistado que, impepinablemente iba atestado de chavales con ese corte de pelo tan de moda por el norte que tiene pinta de haberlo hecho un mono con una minipimer. Y todos con pinta de haberse metido todo lo que les ha entrado.

Pamplona es una ciudad curiosa y llena de contrastes, si se miran las cosas desde una cierta óptica. Por ejemplo, la mía. Es una ciudad antigua y se nota cuando uno va por el centro, el casco antiguo, o las murallas de la Ciudadela. A ratos muy medieval, a ratos muy victoriana, como por ejemplo, la casa de Drácula, al lado de los cines Carlos III, y que tuve que fotografiar con el móvil (he de comprarme una cámara de fotos).

Pero por otro lado, a veces encuentras lugares que parecen escenarios de películas de ciencia ficción que aún han de rodarse. Sobre todo si añades las calles vacías, pero lecheras de policía con policías parados en sitios aparentemente al azar, y son más de la 1 de la madrugada, vas solo por la calle y escuchando determinada música en el mp3. Por ejemplo, los polis que estaban parados en una especie de parque avenida de Pío XII para abajo, que estaba iluminado por una especie de columnas fluorescentes, y con unas estructuras metálicas que le daban todo el aspecto de una zona industrial cyberpunk abandonada, como si fueran a rodar la 2ª parte de “Shock to the system.” Y a juzgar por las jetas que me pusieron cuando saqué el móvil y empecé a tomar fotos, cuidando de no sacarlos a ellos, a lo mejor rodaban el vídeo y el papel de Billy Idol me acababa tocando a mí.

Es una cosa que me choca, porque en ningún sitio donde haya vivido ve uno frecuentemente lecheras con polis armados estacionados por la calle. En 2 días en Pamplona he visto 4, nada menos. Y en una de las ocasiones, uno de los polis tenía la mano sobre el arma y parecía nervioso. Y claro, yo empiezo a pensar en todo esto en términos de escenas y exteriores. Así que tome 3 ó 4 fotos de las columnas luminosas poniendo mucho énfasis en que las estaba fotografiando a ellas, y seguí de paseo. Por el camino vi unos cuantos escenarios futuristas industriales de estos, pero sin más policía.

En Santander he visto una dimensión de la palabra tormenta que desconocía: tormenta tan bestial que se carga las redes wifi y te corta la comunicación con los móviles. Y vibrando con los truenos la ventana del hotel y todo eso. No puedo decir que haya visto Santander. De hecho, en lo más crudo de la tormenta, no veía el polideportivo frente a mi ventana, que no estaría a más de 10 metros de distancia. Otra vez será. Sólo he visto Santander en el trayecto estación hotel y de vuelta.

Como he tenido tiempo, he empezado a ver series. He visto el primer capítulo de The Lost Room, y estos tipos han jugado a Kult hasta reventar, luego se han inyectado heroína en los ojos y han escrito el guión. Cuando se les pasó el ciego probablemenre lo reescribieron porque no es una serie de terror y el primer capítulo (de 3, 1 hora y media cada uno) tiene cosas a veces un tanto chorras. Pero tiene una pinta brutal. Así que la veré con Rapun del tirón, porque lo merece.

He visto la mitad del episodio piloto de Lost, y digo la mitad porque mi portátil se ha negado a poner la 2ª mitad en el Media Player o en otro reproductor. Ya ha habido momentos que me han empezado a producir orquitis, especialmente el diálogo entre el médico y la maciza que se le pega como una lapa en la que él le explica que contando hasta 5 se le pasa el miedo,y tratando de que parezca que està´contando una experiencia traumática. No lo consigue. Por otro lado, aplaudo la iniciativa que rompe con el molde de que todos los protagonistas de una serie tienen que estar buenorros, dado que meten a Dominic Monaghan (Merry en El Señor de los Anillos) con pinta de acabar de salir de un rave de 48 horas, junto con un gordo obeso con el pelo largo y rizado y 3 pares de tetas, que os juro que lo he visto en todas las jornadas de rol a las que he ido alguna vez en mi vida. Eso sí, la preñada no puede estar más buena, que esto es una serio. Ni los diálogos ser peores. 39 minutos dan mucho de sí para ser cutre. No sé si la seguiré viendo. Todas las cosas malas que me han contado sobre ella parecen ser verdad.

He visto bastante de Padre de Familia, pero no ha habido sorpresas por ese lado. Es genial, y ya lo sabía yo. He visto el primer episodio de Los 4400 y tiene buen aspecto. Además de que tenemos Battlestar Galáctica a medias. Cuánto curro.

Ha sido una experiencia buena, divertida y curiosa. Probablemente no me gustaría hacer esto a jornada completa, como modo de vida, pero para una o como mucho dos veces al mes está bien.Hay experiencias que quedarán para siempre, como volver a tu apartahotel en mitad de la noche pamplonica y que el conserje de noche esté viendo una porno a todo volumen, y que no se moleste en bajar el volumen / apagarla hasta que llegas al mostrador. Al menos no era porno con caballos.

Ya estoy en mi casa. Estoy contento.

 

 

 

El placer de viajar

Hoy he salido de Zaragoza, que es una ciudad que me gusta un montón. Y ha sido un día accidentado.

• He bajado a las 9 a desayunar. Por lo visto, a las 07:30 bajó la marabunta y se comió casi todo. Ha sido el buffet más triste que he visto en mi vida.
• Como el hotel estaba al lado de la estación de autobuses de Agreda, donde yo me bajé del bus que me trajo a Zaragoza, fui allá después de dejar la habitación para coger un billete a Pamplona. Le digo a la tipa de la ventana que me de un billete a Pamplona. Me lo da, y me dice que sale a las 13:00.
• A las 12:35 me voy para el andén después de desayunar otra vez, y me encuentro con que:
  • De esa estación no sale ni ha salido nunca un bus para Pamplona.
  • Mi billete es para Barcelona. Barcelona.
  • El bus para Pamplona sale de otra estación de buses, en la periferia. Hay 3 estaciones de buses en Zaragoza, por más que dos parezcan el garaje del Corte Inglés.
• Así que vuelvo pitando y blasfemando a la ventanilla. La tipa, con muy buenos modos, eso sí, me devuelve la pasta del billete y me anima a coger un taxi, “que buses para Pamplona hay un montón y segurico que pillas alguno.”
• Coge un taxi y ve a la estación. Trayecto rápido. Mierda, no es esa estación, la más nueva, sino que es otra cochera de barrio que está a unos 10 minutos andando. Vete para allá echando el bofe. Con el calorcillo que hace.
• Llego a la maldita estación nº 3 y le pido a la taquillera una declaración jurada de que los buses de Pamplona salen de ahí y no de otro sitio. Compro el billete y me voy a comer.
• Me monto en el bus a la hora prevista. Salimos tarde porque un alcohólico se tiene que terminar el gintonic y bloquea la salida del bus para que le abran el maletero y deje su bulto. Mi número de plaza: 13. El suyo: 14.
• El tipo me dice que voy a pillar una enfermedad por leer mucho. Le contesto que me estoy sintiendo enfermo de peste a ginebra, y que voy a echar la raba si me vuelve a hablar. Encima de él, ya que estoy en ventanilla. El tipo se va a otro asiento a dormir la mona, deleitando al bus entero con berridos aleatorios y ronquidos varios.
• Me bajo en Pamplona y me meto en un taxi para ir a los apartamentos de hoy. El chaval es joven, y va puesto hasta las cejas. No estoy de coña. Nervioso, tiene estereotipias con la boca, se frota las encías cada dos por tres, no se le entiende nada, y se pone frenético por esperar 10″ en un semáforo. Parece que se ha hecho la subida al Turmalet esnifando en el servicio del bar antes de coger el taxi. Me pongo en paz conmigo mismo y me dispongo a morir.
• Me bajo del taxi y el chaval se teleporta al maletero para sacar la maleta, darme el ticket, arrancar y salir en una nube de humo. No he visto lo que ha pasado.

Menos mal que el apartamento es un lujazo. Ya sé dónde vendré a alojarme si vengo de vacaciones a Pamplona. Y menos mal que mañana sigo aquí y no viajo hasta el jueves.

Serafín

Hace tiempo, tuve mi primer paciente neuropsicológico. Un paciente neuropsicológico es un paciente cuyo problema procede de una lesión cerebral. Sí, los psicólogos trabajamos en la rehabilitación de esos pacientes, ya ves. Lo llamaremos Serafín.

Serafín era estudiante, no importa mucho de qué. Tuvo un accidente con la moto, y sufrió lesiones cerebrales. Lesiones importantes. Entre otras cosas, olvidó cómo hablar. A eso se le llama afasia. En realidad el diagnóstico era de afasia transcortical motora con sintomatología concurrente de Broca, pero no vamos a entrar en honduras. El que quiera saber, que se compre libros. Baste con decir que Serafín perdió casi por completo la capacidad de producir lenguaje, aunque la comprensión la tenía bastante preservada. Además tenía síntomas motores, paresia (debilidad muscular y parálisis leve) en el lado derecho y tal, y algunos problemas leves de memoria. Las neuroimágenes del chico eran para verlas.

Cuando cogí a Serafín como coterapeuta, llevaba ya un año con J., una de las dos especialistas en neuropsicología del gabinete. Como suele ocurrir si el tratamiento empieza pronto, había hecho bastantes progresos, pero le quedaba. Yo estuve con él un año, hasta que le dimos de alta. Paradójicamente, hablamos mucho. Sobre todo él, porque tenía que obligarle a hablar lo máximo posible. Para mí no era difícil ni pesado. Me fascinaba su caso.

Me fascina porque soy una persona extremadamente verbal. Vaya, que rajo por los codos. Y escribo. La incapacidad para hablar y que se te entienda, cuando eres capaz de entender casi todo lo que se te dice, se me antoja algo alienígena y terrible. Sabes lo que quieres decir, eres capaz de representarlo en tu mente, pero no sale por tu boca. Crees que sabes lo que quieres decir, pero no sabes.

Serafín me lo describía diciendo que tienes que aprender el lenguaje de nuevo. Como si fueras un niño, pero es mucho peor porque no te acuerdas de lo difícil que era cuando eras niño. Es muy difícil porque tus asunciones sobre lo que sabes y no sabes hacer te entorpecen, hacen que cometas errores y traspiés. Crees que sabes y no pones cuidado. Y además, no te puedes escudar en que los demás no te comprenden. Esta vez, es cosa tuya.

No te hace falta tener una lesión cerebral para que no logres hacerte entender. Es una cuestión de expectativas y asunciones equivocadas. Y eso pasa mucho, sobre todo cuanto más cerca estás de alguien. Eso me pasa a mí. Hay cosas que sobreentiendes porque “nos conocemos muy bien,” porque “sabemos” lo que el otro quiere decir, porque leemos entre líneas. Y hay cosas importantes que no decimos, y que deberíamos decir. Porque “eso no hace falta decirlo.” Porque somos muy listos.

Pero sigo teniendo el hábito de tratar de ver la realidad como es. Me alejo de ello, me dejo cegar en ocasiones, pero lo intento. Y es evidente que, en ocasiones y en ciertas relaciones, mi elocuente y fluido verbo no comunica lo que debe. Sé lo que quiero decir. Sé lo que quiero significar. Pero no sale. Sale algo diferente, quizá muy parecido, pero no es eso.

El abanico de opciones es limitado en estos casos, claro. Los neurólogos el clínico de San Cecilio lo habían dado por perdido, claro, como siempre. Serafín pudo dejar la carrera, y pillar alguna clase de pensión o algo. Tenía excusas. Todas. No puedo comunicarme, chico, tengo el cerebro roto. Qué se le va a hacer. Serafín pasó 6 meses para poder construir frases sencillas, y eso que al principio los progresos son más rápidos y marcados. Pues eso: lo he intentado mucho, y fíjate.

O puedo hacer como Serafín hizo. Apretar los dientes, y volver a juntar sujeto y predicado, aunque sea con chicle. Volver a aprender poco a poco que rojo es el ruido que designa al color de la sangre y algunas flores. Juntar la m con la a, por más que tengas un edad en la que eso parezca hasta vergonzoso, porque tienes casi un título superior y estás con algo que es como una cartilla Rubio. Repetir una y otra vez, hasta que te comunicas.

Gracias, Serafín, por el ejemplo.

Cindy Lauper, agente secreto

El año es 1984.

Rapun acaba de escapar de una base secreta de un grupo de terroristas nazis en el Círculo Polar Ártico, destruyéndola de paso, tras ser torturada e interrogada, escapar de la celda, entrar en el ordenador del Conde Von Glöda para averiguar dónde sería el golpe final de su Operación Rompehielos, y robar un avión para escapar. Después de eso, un vuelo contrarreloj hasta la isla de Thera, esquivando las patrullas de los diferentes espacios aéreos que ha ido violando.

Al llegar a la isla de Thera tuvo que entrar en unas cuevas submarinas, neutralizar a los guardias, y llegar hasta la caverna donde el Conde Von Glöda y su aliado del KGB, Kolya Mosolov, estaban acabando de preparar una bomba atómica para asesinar a los líderes de una cumbre de servicios secretos de ambos bloques provocando el caos en Europa. Tras neutralizar al Conde con ayuda de Mosolov (al que había seducido previamente atrayéndolo a su bando), consiguió desactivar la bomba nuclear al tercer intento… de un máximo de tres. Con el marcador de la bomba marcando 002 segundos para la detonación.

El año es 1984 y la Guerra Fría sigue ardiendo. El nombre es Lauper, Cindy Lauper. Su número es 002, con licencia para matar.

Joder, qué grandes son los juegos de rol. Chúpate esa, Pierce Brosnan.

Mi última chorrada

En la barra de la derecha podéis ver la última tontería que se me ha ocurrido ponerle al blog. Es un contador de cuenta atrás. En realidad debería verse el contador, pero mi HTML-fu es débil todavía y no consigo que salga otra cosa que el enlace. Bueno, menos da una piedra.

Qué ganas tengo de acabar ya.

Putos japoneses

Todo el mundo anda místico, filosófico y tal estos días, y hablando sobre profundas cosas, lo cual es estupendo y sano para la moral del país y el desarrollo de los niños en los que nadie piensa. Yo hoy os voy a hablar de cosas importantes, como por ejemplo, que los japos han desarrollado a CB2, el primer niño robot de la historia.Y os juro que da una grima que te cagas.

No me jodáis que no parece algo sacado del Silent Hill. Y te dirán que es para que tu niño juegue con él.

Viernes musical

Hey, un poco de música.

Cuando empecé con esto no se me ocurrió, pero Igor se ha ganado un lugar aquí y que le dedique una canción. Así que te dejo dedicada esta canción de Queen, Death on two legs, que le dedicaron a un agente suyo que les puteó grandemente hasta que se lo quitaron de en medio. Aquí tenéis las lindezas que le dedicaron. Hala, Igor, para que no se diga que a los retrasados no os dan nada.

Por recomendación de Rapun, a Igor le dedicamos esta de Cánovas, Rodrigo, Alonso y Guzmán. Es demasiado buena para tí, opina ella, pero es que una sífilis es demasiado buena para tí. Y para tu madre.

Y esta porque sí. ¿Quién no ha fantaseado alguna vez con ello?